Ara qu'Armstrong, non pas lo grand colhon de la luna, l'autre, lo rei de la reina pichòta, estela demest las ensenhas, estela que tomba dau firmament esportiu, ven de descaire e de s'escrapochinar coma una figa mòla dins lo fangàs de sas messorgassas, nos podèm legitimament question pausar.
E se d'ara endavant, per ganhar lo torn de França basta d'arribar segond o afortissi aquí sens trastejar una minuta: Polidòr, lo nòstre Raimond, es lo campion mai bèl que la tèrra aja portat.
Popó ven enfin de ganhar lo torn! Òsca, vai-z'i Popó!
Per çò dau dopatge, sèm aquí entre nautres, anam pas jogar las catamiaulas, nos pagar de mots o de bèls imatges. Fa un moment que sèm adralhats.
Per ieu, nascut dejós una soca de carrinhana, çò que m'estonava èra de veire los espanhòus de l'epòca me téner pè dins la laga quand èrem a vendémiar, que sens me conflar, lo sabi copar lo rasim.
Lo jorn que diguèron dins lo pòst que Contadòr èra cargat fins a las glandolas de menèstras magicas, comprenguèri çò que n'èra de sos compatriòtas vendemiaires.
Los meus, de paises, èran cargats de quicòm de mai sanitós. Cal pas creire, lo Politi, vièlh minaire a la retirada, se seriá pas sortit sas cent trenta semaus en fusta, quichada per comol amb son capèu de rasims que n'i aviá tant dessús que dedins, sens desquilhar per abans sos tres litres de bon vin! Sens comptar que s'empastagassava coma cal abans cada repais.
E degun se seriá pas imaginat de li levar sa paga per tan pauc.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire